— Толя, сколько это может продолжаться? – терпение Юли подошло к концу. – Мы из-за твоего брата ни ремонт сделать не можем, ни мебель поменять, ни на море съездить!
— Юль, но это же мой брат, я отвечаю за него, — оправдывался Толя.
— Милый, ему уже двадцать девять лет! Он взрослый здоровый мужик! Пусть сам платит по своим векселям!
— Так он же не работает толком, на подработках да на материной пенсии.
— И что? Ты обязан его содержать?
— Так, что с лицом? – спросила Юля, обрабатывая рассеченную бровь мужа. — Мы женаты почти пятнадцать лет, я твое вранье за километр чую. Будешь признаваться?
Толя виновато опустил глаза. Толя пожал плечами.
— Опять? – начала догадываться Юля. — В этот раз за что?
— Ай, там мелочи жизни. У Гришки они гуляли, Костя раковину расколотил. Ну, обещал принести новую и установить, а пока воду в санузле перекрыл.
— И?
— Гришке надоело по нужде по соседям ходить, а Костя уже домой уехал. Ну, вот меня и попросили передать, что так поступать некрасиво.
— Ты бы хоть раз передал, — зло сказала Юля, — а то только тебе за его проказы и достается!
— Юль, так это ж брат мой, — Толя боязливо глянул на жену, — не буду же я его бить.
— Такого брата и побить не грех! А то, что он это заслужил, даже сомневаться не приходится!
— Я позвоню ему, скажу, — ответил Толя.
— Ага, — хмыкнула Юля, — скажи. Что ему твои слова?
— Юль! – он поднял глаза на жену.
— Сколько ж ему просили передать, что у тебя синяк в пол лица? Сиди смирно! Сейчас что-нибудь из морозилки принесу, будешь размораживать!
— За раковину мне пришлось деньги отдать, — сказал Толя вслед удаляющейся супруге.
Замороженная курица чуть ли не сама прилетела Толе в руки. А Юля, запустив птицу покрутила пальцем у виска, буркнула приглушенно-матерное и вернулась на кухню.
***
В народе говорят, что с иными родственниками врагов не надо. У Толи таким родственником был младший брат.
Костя обладал уникальной особенностью влипать в неприятности на ровном месте. Но при этом он категорически отказывался нести ответственность, стараясь спихнуть ее на кого угодно.
А поскольку мама из родительского дома его далеко не отпускала, он изредка приезжал к брату в город на отрыв. (продолжение в статье)
— Я тебя уволю, если ты не пойдёшь со мной на свидание. – заявил Миша.
Лена вздохнула и присела на стул. Посмотрела на него с сочувствием.
— Миша, сколько тебе лет?
До этого момента она общалась с ним подчёркнуто вежливо и строго на «вы».
— Тридцать три. – ответил он. – А что?
— А мне сорок четыре. У тебя прекрасный возраст, Миша. Возраст Иисуса Христа. Его распяли в этом возрасте. А ты к своим годам, я вижу, пришёл к выводу, что всё и всех можно купить...
— У нас будет новый начальник отдела! – сделав страшные глаза, сказала Ира.
Лена оторвала взгляд от монитора и посмотрела на коллегу.
— Ты просто не знаешь, кто!
— Ладно. – Лена сдалась и отложила работу. – Кто?
— Сынок самого! – Ира подняла палец вверх и показала на потолок.
Лена подумала и совершенно цинично уточнила:
— Да тьфу на тебя! Александра Михайловича сын!
— Так и говори. Чего пальцев в небо тычешь? – Лена задумалась и сказала. – Слушай… он же мажор какой-то? Сначала учился в ста институтах мира, потом жизнь прожигал…
— Он её и пока учился прожигал. В общем, достал сынок папашу – мажорит и мажорит. Решил он его немного приземлить. Вот и назначил к нам, начальником отдела.
— Ну я рада! А чего ты всполошилась-то так?
Ира просто не слишком любила перемены. Побаивалась их. Прежний начальник, Владимир Степанович, был тоже со своими тараканами, но уже привычный и родной, что ли. Он сразу говорил: как только пенсию заработаю – уйду. И не соврал.
Их отдел занимался продажей квартир от застройщика. Готовых, и не очень. Ничего сложного – проводи себе сделки да проводи. Люди тебе несут деньги, ты им оформляешь документы. Договор бронирования, например. Самых придирчивых приходилось иногда сопровождать на место строительства – благо, стройка была в двух шагах от офиса. Если человек хотел убедиться, что дом строится – его право.
Застройщиком, точнее владельцем компании-застройщика, был Александр Михайлович Скворцов, чей сынок теперь должен был возглавить их небольшой отдел продаж. У них в офисе люди туго знали своё дело, руководить специалистами несложно. Лена была уверена, что тут справится даже мажор. Поэтому, панику Ирины она не понимала и не разделяла.
Нового руководителя представил коллективу Владимир Степанович:
— Всё, девки! Ухожу… это Михаил Александрович, прошу любить и жаловать.
Бывший шеф сиял, как начищенный самовар. У него был домик в семидесяти километрах от Москвы, Степаныч уже предвкушал свои пенсионные забавы. Он собирался варить пиво, самогон, и ходить на рыбалку. А то может и на охоту – в лесу вокруг посёлка водились лисы.
— Это вот Елена. А это – Ирина. А это – Сергей. Ну, разберётесь.
— Ага. – не слишком радостно ответил мужик, жующий жвачку.
На вид ему было лет тридцать пять. Симпатичный, но слишком полный. Живот, бока…
Новый начальник со старым ушли в кабинет руководителя, чтобы Степаныч передал дела. Айтишник ушёл к себе. Женщины остались вдвоём. (продолжение в статье)
В зале повисла тишина, такая густая, что слышно было, как потрескивают свечи на столе. Друзья Сергея замерли с бокалами в руках, их лица исказились в неловкой гримасе – кто-то кашлянул, кто-то уставился в пол, а один из них, Петя, тот самый, с кем Сергей всегда делился "мужскими" секретами, просто отставил бокал и отвернулся к окну. Сергей стоял как вкопанный, его рука, только что лежавшая на талии жены, повисла в воздухе, словно он забыл, что с ней делать. Его глаза, обычно такие уверенные, метнулись к Лене, и в них мелькнуло что-то – не вина, нет, скорее раздражение, как будто она прервала его любимую шутку.
– Лен, ну ты чего... – начал он, пытаясь улыбнуться, но улыбка вышла кривой, натянутой, как старая резинка. – Это же мы так, между своими. Шутка, понимаешь? Никто же всерьёз...
Лена не ответила сразу. Она стояла прямо, выпрямив спину, в том самом платье, которое надела сегодня с таким старанием – простом, но элегантном, цвета спелой вишни, подчёркивающем её фигуру, которую она так долго выравнивала часами в зале и отказом от любимых пирожных. Её волосы, обычно собранные в аккуратный пучок, сегодня были распущены, и лёгкая волна падала на плечи, делая её похожей на женщину из старого фильма – уверенную, но с трещиной внутри. Она смотрела на мужа не мигая, и в этом взгляде было всё: боль, которую она прятала месяцами, гнев, который копился как снежный ком, и усталость от роли, которую ей навязывали за спиной.
– Шутка, – повторила она тихо, но так, что слово повисло в воздухе, как обвинение. – Конечно, Серёжа. Шутка. Потому что для тебя всё – шутка. Твои друзья смеются, ты хлопаешь по плечу, а я... я потом дома мою посуду и думаю, почему мне так холодно в нашей постели.
Зал ресторана, уютный, с деревянными балками и приглушённым светом, вдруг показался Лене слишком тесным, слишком душным. Они отмечали здесь годовщину – десятую, если быть точной. Десять лет, которые начались с букетов роз и обещаний "вместе против всего мира", а закончились вот этим: она приходит раньше, чтобы сделать сюрприз, заходит в отдельный кабинет, где Сергей с компанией "расслабляется" перед её приходом, и слышит... слышит, как он её выставляет на посмешище. "Моя Ленка – она такая, ну вы знаете, курица несушка. Жирная уже, дети её добили, а в голове – сплошной туман. Но готовит вкусно, ха-ха!" Смех друзей эхом отдавался в её ушах, пока она стояла в коридоре, прижавшись к стене, и ждала, когда сердце перестанет колотиться так, будто хочет вырваться.
Теперь она здесь, в центре этой "шутки", и все смотрят на неё – на "ту самую". Петя наконец повернулся, его лицо покраснело, он неловко потёр шею:
– Лен, извини, мы не... То есть, Серый просто так болтал. Мужики, сами понимаете...
– Понимаю, – кивнула Лена, и её голос был ровным, почти спокойным, но внутри бушевала буря. – Вы – мужики. А я – курица. Всё логично. Только вот, Петя, ты женат? На этой своей худышке из банка? Расскажи ей потом, как вы здесь шутили. Может, она тоже посмеётся.
Петя открыл рот, но слов не нашлось. Остальные заёрзали на стульях, переглядываясь, как школьники, пойманные на курении за углом. Атмосфера вечера, который должен был быть праздничным – с тостами за любовь, с обменом историями о том, как "время летит", – рухнула в одно мгновение. Официант, молодой парень с блокнотом, замер в дверях с бутылкой шампанского, которую должен был открыть, и теперь не знал, куда деться.
Сергей наконец опустил руку, шагнул ближе к жене, пытаясь взять её за локоть – мягко, как всегда, когда чувствовал, что зашёл слишком далеко.
– Лена, пошли отсюда. Поговорим наедине. Не при всех же...
Но она отступила, и этот шаг – всего один – был для неё как прыжок с обрыва. Она не хотела "наедине". Не хотела больше этих разговоров в полумраке спальни, где он шептал "прости, я не подумал" и потом засыпал, а она лежала с открытыми глазами, перебирая в голове каждое слово, каждую интонацию. Нет, сегодня она хотела, чтобы все услышали. Чтобы эти "свои" увидели, что за маской шуток скрывается правда.
– Нет, Серёжа, – сказала она, и в её голосе скользнула нотка стали, которой раньше не было. – Здесь хорошо. Здесь все твои друзья. Пусть услышат, как ты меня любишь. Расскажи им ещё раз, какая я. Жирная? Тупая? Или добавь что-нибудь новенькое. Может, про то, как я не могу даже разговор поддержать, потому что "бабы в таком возрасте только о детях и думают"?
Сергей побледнел. Его челюсть сжалась, и в глазах мелькнуло то, что Лена видела редко – злость, настоящая, не приукрашенная улыбкой.
– Ты с ума сошла? – прошипел он тихо, но достаточно громко, чтобы все услышали. – Я же для тебя стараюсь. Работаю как проклятый, чтобы у тебя всё было. А ты устраиваешь цирк!
– Цирк? – Лена усмехнулась, но улыбка вышла горькой, как недопитый кофе. – Нет, милый. Цирк – это когда муж за спиной называет жену курицей, а потом обнимает её при всех, как ни в чём не бывало. Десять лет, Серёжа. Десять лет я верила, что мы команда. А ты... ты просто рассказывал анекдоты.
Она повернулась к столу, где сидели четверо – Петя с его вечной ухмылкой, Коля, тихий инженер, который всегда кивал в такт, Миша, тот, что с бородой и историями о рыбалке, и ещё один, Витька, новенький в компании, который теперь выглядел так, будто предпочёл бы провалиться сквозь землю.
– Ребята, – сказала Лена, и её голос дрогнул всего на миг, но она взяла себя в руки. – Извините за инцидент. Я думала, это наш праздник. А оказалось – ваша потеха. Приятного вечера.
Она развернулась и пошла к выходу, не оглядываясь. Шаги её были ровными, каблуки стучали по паркету, как метроном, отсчитывающий конец чего-то важного. Сергей окликнул её – "Лена, стой!" – но она не остановилась. Дверь кабинета закрылась за ней с мягким щелчком, и только тогда, в коридоре, где пахло свежим хлебом из кухни и сигаретным дымом от бара, она позволила себе выдохнуть. Руки дрожали, когда она достала телефон из сумочки, но слёз не было. Пока не было.
Снаружи ресторан встретил её прохладным октябрьским ветром. Москва шумела, как всегда – гудки машин, смех компаний у входа в соседний бар, далёкий вой сирены. Лена стояла на тротуаре, обхватив себя руками, и пыталась понять, что делать дальше. Домой? К подруге? Или просто сесть в такси и поехать куда глаза глядят? Десять лет брака – это не шутка, это кредит на квартиру, это сын в первом классе, это общие друзья, которые теперь будут шептаться за спиной. "Слышал, Ленка Сергея устроила разборки? Из-за шутки..."
Она подняла воротник пальто – лёгкого, осеннего, сшитого на заказ в прошлом году, когда она решила "обновить гардероб для новой жизни". Новая жизнь. Как же это звучит банально. Но сегодня, именно сегодня, она почувствовала, что это не банальность. Это необходимость.
Телефон в кармане завибрировал. Сообщение от Сергея: "Ты где? Вернись, поговорим. Не позорь меня". (продолжение в статье)